Писать мне прозу очень скучно, - Слова разбрызгивать с пера… И мысль всё время непослушна, Шероховата, как кора… В болоте прозы вязнет разум, Забыв, порою, даже, суть… Не то, что фразу ради фразы, Что так легко перешагнуть. Нет в пресном документализме Изящных слов, крылатых строк… И мчит опять мои мелизмы Рифмологический поток. Ведь там, где пульс стихосложенья – Несоразмерна слов цена… И всё - душа, и всё - движенье, И хмель словесного вина.