Магия слов. Понимаешь, что каждое слово – другое – Стразом, стеклом, бриллиантом и серым булыжником может. В старых лохмотьях, в парче, иногда откровенно – нагое, Но внутривенно, и внутрисердечно, и даже – подкожно, Так, как придётся. Но, я же старалась, поверь мне, читатель, Выложить, выстроить, вышить смешными, кривыми стежками… А полотно загибалось и морщилось... Лёгких касательств Не принимало. Потом я искала слова тупиками, И собирала их в строчки, а кто-то разбрасывал камни, Кто-то не думал, не верил, не ждал, не смеялся, не плакал - Просто не жил, не дышал... И как часто казалось тогда мне - Это не люди, а тени умерших давно вурдалаков. Тени упившихся свежей, горячей, талантливой кровью, Тени, которые строчки ночами неслышно воруют, Тени, кошмаром спешащие в сон к моему изголовью, Тени… Сырые, протяжные, словно дождливые струи. Где же укрыться? И надо ли это? А кто мне подскажет? Ты ли, мой свет? От тебя так давно ни словечка, ни знака… Город укутался в ночь, и безмолвствует, многоэтажен. Нет ни тебя, ни меня, никого. Темнота и бумага. Белый палач мой безмолвный, жестокий, как жизнь, инквизитор, Кровью писать ли? Но крови, наверно, уже не осталось - Выпита, выжата капля за каплей. Последним визитом Ты намекаешь, что вроде осталась какая-то малость. Несколько капель. И можно смочить пересохшие перья, Вывести слово, которое сумерки выкрасит красным… Ты мне не веришь читатель? Напрасно. А я тебе верю. Встретимся нынче? Кончается лето, кончается праздник. 26.08.16.