В сумраке золотом Мятущихся листьев Нет мне дела до рифм, Есть мне дело до ритмов. Юдоль Накрываема небом, Представленным в виде ват; Незалежная просинь лишь подчеркивает убор. Все пространство сего сентября Будто кухня, с которой на стол Будет праздничный подан сугроб. Невеселая мысль. Ну а там-то вон — что? Поглядика, Невозможная ягода, Осени скорой презент.