Беда – я не умею забывать И не понять – несчастье или благость, Бежать, всю жизнь размахивая флагом, Где все слова о вас, мой друг, о вас. Но вот – ноябрь, так чисто и светло, Любимый клён всё утро осыпался… Пишу о вас, уже немеют пальцы, Не отпускает это ремесло – Писать слова. Казалось бы – ну в чём Причина бесконечного писанья? А рядом критик бродит, как пиранья, Навис мерзавец над моим плечом, Диктует мне – не так, опять не так, Что за любовь, уныние и скука? А я в словах, как в джунглях, и аукать Здесь смысла нет. Пленительный диктат, Где пишущий всегда уединен – В порыве слёз, сочувствий, откровений, И где не помышляешь о спасенье, А радостно словам сдаёшься в плен. Но вот - ноябрь. Наверно, будет дождь, А, впрочем, вряд ли стоит удивляться, Когда по крышам, по ветвям акаций, По окнам застучит унылым «до». И до утра в тональности одной Пробарабанит на прощанье осень. А утром неба стираная простынь Покажется не серой, а цветной – Покажется, что вдруг сирени куст Цветёт вовсю, душистый, настоящий… Всё оттого, что мой почтовый ящик Сегодня полон писем, а не пуст. 10.11.16.