Стирает дождь, енотовидный, как собака, Земной озноб почуявший в траве, Все прежнее до сто седьмого знака В моей уставшей за ночь голове. Кубичны окна, словно это - окна РОСТА. Клубы словес сплетаются вовне. Писать непросто — так, мон шер, увы, непросто, Писать же просто — в сотни раз сложней. Вот так мечусь всю ночь меж тем и между этим, Спастись пытаясь снами — но вотще. В июльском холоде непросто быть поэтом, В декабрьской слякоти — нельзя никем вообще.