В этом городе нет тишины и всегда одиноко… В летаргии застыли на крышах горгульями сны. Я иду по карнизам домов под прицелами окон, ощущая как взгляды вползают в меня со спины. Кто-то вырубил лес - тот, что рос между раем и адом. И рогатый архангел сметает веревки и мыло. Если спросят - Нужна ли поддержка? - Отвечу - Не надо. Есть один только способ проверить – имею ли крылья. Этот город во всех, этот город - зародыш системы, он в хрустальных китах на лимонно-текиловом море… С визгом пьяных лолит режет улицы на микросхемы, оголяет сердца, подключает к себе, мониторит. Там внизу дни и ночи разливами ватного смога, гладкоствольные глотки под ревом свинцовых молитв из неоновых рек вызывают бетонного бога, чтоб нарезать на плиты, а после другого отлить. Как-то странно смотреть на летящие мысли из глины. Они с шорохом падают с неба на нервные плечи. Чье-то сердце скатилось с бордюра за рамку картины. Как же мы безнадежно больны… Да и время не лечит…