Ходит-бродит дождь бездомный. Он облазил целый мир. Моросит хмельной и сонный. Мрачен, скучен, хил и сыр. Тихий, грустный, одинокий. Дождь – давно уже старик. Жизнь была к нему жестока. Он к лишениям привык. Но устал бродить по свету. Вот и выбрал Беларусь. И решил: «На это лето, Прямо здесь расположусь»