Гляжу в себя, и прошлое – в утиль, Года, с нелепым вкусом горькой мяты – Была безвинно всюду виноватой, Не покорив, не переделав мир. Ни детская жестокость, ни простор, Отобранный у юности мгновенно, Не манят возвратиться – белой пеной Растаяло минувшему в укор. Но подаяния не попрошу – Колюча, словно в иглах дикобраза. Воздушный шарик улетает сразу, На память оставляя белый шум. В нём птичий крик, журчание ручья, Легко шуршащий танец листопада, И то, что навсегда осталось рядом В кружении листов календаря.