Artemísia Vita brevis ars longa… - Мне нравится запах растертой на пальцах полыни, Когда ты сбегаешь из пыльной трущобы бетона. Ты - странник, идущий из чёрной асфальтной пустыни, Бредешь вдоль полей ароматно-пчелиного звона. - Рукой прикоснувшись, к полынному бархату кожи, Её ты ласкаешь своим осторожным объятием – Ты вроде всё тот же, но чувствуешь разумом всё же, Что сердце зажато твоё - городским восприятием. - Ладонью своею лицо ты накроешь от горя, Вдыхая лесов аромат, где полынное царство Тебе обещает любви бесконечное море, А ветви дубов - посвятят в бескорыстное братство. - Теперь ты жалеешь, что годы потратил на город, Весь труд твоей жизни – асфальт и триумф индустрии, Не смогут никак утолить пожирающий голод Владенья пустыми мечтами, чужой эйфории. - И вот надышавшись, наплакавшись горькой полынью, Как после экстаза любви и взаимного чувства, Обратно идешь ты в свою городскую пустыню, Где жизнь коротка, но всегда бесконечно искусство.