Пожалуй, в этом снимке что-то есть. Метафорой, что я -- как Ниагара, Отправлена невыявленно весть О мощи мне отпущенного дара. Свои изображенья не люблю, Но с этим попытаюсь примириться. В литературе место застолблю. Надолго ли? На год, на два, на тридцать? Надеюсь, дольше будут жить «Семья», «Журфак», «Таке... життя» и все иное, Во что себя впечатываю я, Счастливое, печальное и злое. Печаль преобладает. Боль души Смягчается отдушиной стиховной. И в одинокой бруклинской тиши Под шепоток дождя-бродяги ровный Я размышляю о себе и вас, О том чего и сколько в жизни значу... И сам собою движется рассказ, В котором я о горькой доле плачу. Я плачу. Изливаются в слова Никем не замечаемые слезы. И лишь Господь подплачет мне сперва, А после, осердясь, пошлет угрозы Громами, что прорявкают в окно... А мой портрет на фоне Ниагары Метафорой прочтется все равно... Печально: я талантливый, но старый...