И если вдруг вполголоса со сна шепнёт: «Как все эти вчера похожи…», - почувствуешь, что тронулся вокзал на ровном месте падает прохожий… И за окном ничто не изменить: ни темноту, ломающую пальцы, ни света несгораемую нить, ни близость, что осталась в белом танце. Натянутая лопнет тетива, струной хлестнёт, разрежет сухо воздух. Последний хлеб ни для кого еда и долгота случившегося в поезде…