я замираю. бессмыслицей - каждый жест. вакуум держит за горло - не сметь дышать. сердце напрасно рвётся из этих мест - хоть и грудная, но клетка - не убежать. не растворить себя, сколько не пляши в струях кислотных ливней, впадая в раж только сгорят лохмотья. а для души некто готовит отточенный карандаш: с приторной нежностью вычертит штрих-разрез вычерпнет боль и - картинкой - под микроскоп: "гляньте, вот здесь эмоции чудный срез..." господи... а слабо - небольшой потоп? лучше локально-местный, в одну волну - схлынув, оставит снежно-хрустящий пляж, ветер, гоняющий сонную тишину, маски-раскраски да сломанный карандаш.