Сквозь синий дым сгорающего дня Глядит луна, задумчиво и строго, И выгнулась чумацкая дорога Над угольком закатного огня. Растаял звук, печальный, долгий звук Последнего рожденного аккорда — Не славы ради и не от восторга, А просто боль смычок сжимавших рук. Да, музыкант. Но в этом ли венец? И в этом разве счастье и награда?.. Всего лишь невеселая отрада Для стонущих, измученных сердец. Да, музыкант. Но это ли вина, Когда смычок, как судорогою, сводит И уповать, увы, уже не стоит, И плачет перебитая струна… Прожитый день успел сойти на нет, И старая чумацкая дорога Уже зовет от самого порога… Шагни — и твой, быть может, вспыхнет след…