На чердаке убогого сарая нашел я старый граммофон, пластинка в нем была живая, игла, пружина - все при нем... И так отчаянно, как бегство, как - будто жизнь на волоске, рвалась мелодия из детства, о радости, надежде и тоске. Неслась мелодия живая, как жизнь моя - вся на духу, настоль знакомая, простая, то ли во сне, то ль наяву. Летит и мне напоминает: сосновый парк наш и кино, в субботу музыка играет, и во дворе стук домино. Не слышно голосов разлуки, еще быстрей и все сильней, звучат волнующие звуки, уже давно минувших дней. Труба поет, беды не зная, вот смолкла, чувствуя беду, как душу мне она терзает, я слушать больше не могу…