В Череповце далёком городе, Где за Шексной не первый год В Череповце красивом городе Моя родная тётушка живёт. Не пироги по воскресеньям, Не щи по будням ест она. Сыта как будто вдохновеньем, Сыта поэзией сполна. Её удел строка и рифма, Идей бунтующий фонтан. И сердце просит: ритма, ритма! И вдруг бросается в канкан. И прожжен дом звучащей лирой, Поющей снова о любви, Что правит этим странным миром И строит города свои. Как будто не было печали, Как будто не было потерь. И как вы тётя отыскали Ту поэтическую дверь? Ту дверь, которую не тянут, Не открывают, а поют, И за которой мысли вянут Те, что нам шепчут про уют. Поэт не спит, не ест он выше Забот земных, его зовёт Тот голос, что нас будит свыше И наставляет на полёт. Полёт души – вот сладость жизни! Всё остальное суета! Летать бы вам до самой тризны, Все богом данные лета! И если вмиг крыло увянет, И ветер бросит вам в лицо Метели окрик злой и пьяный, А сердце выстудит свинцом. Поверьте, даже смерть не сможет Убить, что было и цветёт, Что рождено слезам и дрожью, В стихах как праздник оживёт: Всё что хотело, но не сбылось, Что Богом искренне дано, Всё что прошло и не свершилось, О чём вы просите давно. :wink4: