Минуя вербную таможню, Роняя вспоротым мешком, Цветные ленточки душков, Качая крытые пушком, Под кольчатым лядком-пупком, Лукошки бёдер, вечерня лености несложной но дивно сложенной? Вертя фертильную петлю, Идёт на юг… Цини затейное исподнее млюзги: Весна сучит, сочит, сычит, По вкусу уксус? Ну, за сим, кусни косматое от пены послеобеднее альбедо. Цедни. Горчит молчанье взвешенно и сможно, Дымит, в ладу со всем дорожным, И грех смирения, возможно, Как раз и вложен в эти ножны, И смерть, беспечием подножным, Уже окормлена как должно, И тем низложена…