Перемежая боль и быль, бредёшь и бредишь наяву. Пылит полынь, штормит ковыль, и степь уходит в синеву. И воздух вяжет и горчит, саднит спалённая спина. Но вот ручей: речист и чист, трепещет хладная волна. На дне дрожащие лучи сплетают солнечную сеть. Вдохни прохладу – и молчи… Гляди: разлита мёдом медь, готовит вечер западню – заката ветхую тетрадь – ко сну клонящемуся дню… Звезда прошила неба гладь, другая, третья… Над костром уже роятся сонмы слов… Зажги фонарь. Скрипи пером, внимая крыльям тихих сов, шуршанью ящериц в траве и пиццикато от цикад… Плывёт туман. Роса. Рассвет. И снова – полдень и закат… И снова скомканы листы, так ярки вспышки их в огне. И снова двое: Бог – и ты. Вопросов – тьма. Ответов нет. [em]13-17.02.2004[/em]