Как-то жил престраннейший субъект. У него врожденный был дефект: На любую махинацию ведом- У бедняги не хватало хромосом. Удивится умник: “Вот те раз! Не совсем правдивый твой рассказ. Ты, писатель шибко не шали. Их всегда точненько двадцать три! Эти враки развращают молодежь, К деградации ведут, едрена вошь! Может быть ты Запада агент?” Выдвигаю контраргумент: “Успокойтесь, уважаемый ботан, Я не из разведки других стран. Тех кто умный- рифмой веселю, А кто очень умный не нарочно злю.” Собеседник мой, конечно, закипит: “Пустомеля вы и паразит! Вам бы братец из-за кафедры в дурдом Даже если вровень хромосом. Начитался я за жизнь свою дерьма, Где нет ни сюжета ни ума. Без политики все графоманство, ерунда. Где у вас про правящую партию строфа?” Защищаюсь, латами скрипя: “Эти то напишут сами про себя! Не с руки мне, милый оппонент Гадить прям на политический момент. Лучше предъявите документ Как же вы читали экскримент. Назовите автора труда. Не было ль других работ: Что? Где? Когда?” Покраснеет собеседник словно рак: “вы к словам цепляетесь, дурак! Вас в палату номер шесть- лечить, А писать бы напрочь запретить!” Тут уж, извините, не сдержусь- В полный голос звонко засмеюсь. Критик грозный в замешательстве притих. Мыслит форматировано: псих. А нормальных нет вообще, друзья. Жизнь вне матрицы- вот личности стезя. Нет шаблонам! Как легко без них. Вне условностей пишу я этот стих. Он- ловушка для людей, кто вечно прав, И для спорщиков, тянущих воз предьяв. Может прочитают, губы закуся, И узнают, огорчившись, в нем себя. Как-то жил престраннейший субъект. У него врожденный был дефект: На любую махинацию ведом- У бедняги не хватало хромосом.