Маленький чистый листочек, Или фолиантов стеллажи… Если читать между строчек, Можно дойти до межи… До демаркационной линии, Разделившей небо синее На наше и их, И почувствовать стих… Вернее, его присутствие. Аромат безрассудства Не упакованный, Не расфасованный, Не распыляемый, А – живой!.. неуправляемый… Можно услышать трели свирели. Песни, что матери в детстве нам пели, Можно услышать громы и ветры, Страсти в окно скребущихся веток Лепет ребенка, плач стариков, Посвист мгновений, шелест веков, Радостный треск искристой зарницы… Пересеки же эту границу, Бесстрашно сотри отчаянье точек… Ты, просто, всмотрись в этот чистый листочек…