Не стать мне поэтом, господа, Не слыть пророком для народа, Понимаю я, что никогда Не будут говорить, что я творческой породы Не рождена с талантом я, Но мечтаю об умении  Так в строки складывать слова Чтоб все кричали: "вот это творение!" Не верю, что стою я перед вами, Вдыхая запах вечереющей Москвы, Но не могу я ничего поделать со словами, Неизвестно откуда берущимися из головы Все же не стать мне поэтом, господа Не наградил господь уменьем, Зато он наградил меня сполна В его существовании сомненьем