Стоял июль. Жара плыла. От знойных пуль Небес пылал И пыльный фронт И горизонт… Давным-давно, В расцвете лет, Когда вино Меняет цвет – Мы отдыхали у реки И были мысли далеки – Тогда понять мы не могли, Где гаснут наших дней угли. Гоняли мяч мы на траве И загорали. Детворе Под вётлами зелёный пляж Казался раем. Чёрный кряж Темнел над мёртвым озерком, А над водою козырьком Росла осока. В мире том Был безмятежен метроном, Считая нашей жизни дни. Друзья нам были как сродни. Порой, поднявшись спозарань, Ходили удить на проран, За 40 вёрст, аж в Керш – Борки, На вёслах шли мы – рыбаки, Костры в полночной тишине, Душистый запах трав. На пне Портвейн мы пили, самогон… В той тишине далёкий звон Не предвещал нам похорон. По рекам жизни плыли мы, Но знали юные умы – Всё завершит седой Харон. О том июльская жара Мне лишь напомнила вчера.