Что в имени тебе моём, в котором август, Непонятый никем, почти ушёл… Вот-вот к земле приладит дождь из сосен лавку, - Прямую… не скривить на ней душой. Я вечно голая и вечно, как живая, Дышу, скрестив запястья на груди. То слово выйдет из-под рук, то запятая, Никак самой не выйти… не пойти. Прокашляться не может век, сипит на вдохе, Нетопленой избушкою стою, Но чьё-то счастье – я и чьи-то крохи, А может, чей-то окрик на краю. Что в имени тебе моём, латынью сшитом, Заношенном как белый день до чёрных дыр. Вернувшимся на серость лет пустым корытом, Чтоб узкой трещиной смотреть на жадный мир.