Труба блестит в лучах напудренных, Трубач под фраком прячет страх, Звучит таинственная музыка, Переходящая в жестокий крах. В ее видениях пророческих России мрачная юдоль, Из темы главной на побочную, Через стрельбу и кровь, и боль, Прорвется голос скрипки нежный, Он одинокий и пустой, Он как ножом по сердцу режет Под клекот арфы золотой. А гром эпохи диссонансов В зловещем шелесте притих, И выходя из тьмы и транса, Он вдруг издаст предсмертный крик, И души тысяч убиенных, Как златоносный фимиам, Под звуки флейты упоенной Взлетят к небесным берегам. И в них следы родной печати, И тайна связи по крови, И по судьбе, и по проклятью, И по отсутствию любви, Где брат скрежещущим аккордом Другого в сердце поразил, И чтоб враждебных братьев орды В убийства бросили свой пыл... Рычит тромбон, гремят литавры, Тарелки тубе бьют в поддых, А в зале феи и кентавры Кусают атональный жмых. А автор юный Шостакович, Правдивый, горестный пророк. Услышь, что он о нас прорек, Проживши жизнь свою в окoвах! _____________________________ Schostakowitsch: 1. Sinfonie, hr-Sinfonieorchester Paavo Jaervi: https://t1p.de/3rsi