Не плачься, что ранняя осень красотке за сорок сродни, а яблоки, падая оземь, считают не годы, а дни. Поверишь - останется вечно что близко и дорого мне, негаснущим пламенем свечки берёзовый листик во тьме. Осины в парчу разоделись, проводят сентябрь за порог, а клёны, наверно, за ересь сгорают в кострах у дорог. Сшивают дожди одеяло из пёстрых лоскутьев листвы... и нам остаётся немало - судьбы паутинку плести. Валерий Мазманян