* * * Городским мне выпало родиться, Только сердцу всё-таки милей Налитые колоски пшеницы, Золотые волосы полей! Кораблём плыву я в их просторе, А за мною режется стерня… Кажется мне: порыжело море, И волнами целится в меня. Колос от лица не отодвину, От сухой волны не уклонюсь, Если в золотую середину Я упрямо с юности стремлюсь. …Пусть в последний раз среди пшеницы Не упасть мне (видно, не судьба). Но когда устанет сердце биться, Я хочу, чтоб скорбной веренице Поклонились хоть на миг хлеба.