Автора Кольцов. http://www.my-works.org/text_158710.html Скрин «На войне, как на войне... Бойцам Донбасса посвящается 2014 - 2019 годы. Окопной жизни под Донецком много, С тех пор, как мир разменян был войной. Обычный пост, грунтовая дорога… Вокруг мои товарищи со мной. Егор, вихрастый, шустрый, добрый малый. С ним хоть в разведку… Хоть на балл к князьям. Санёк, Луганский. Сочинитель славный. Стишки свои всегда дарил друзьям. Жизнь не малина – будни ополченья, Но даже тут, в дыму костровой мглы, Никто не клял «окопные мученья». Знал каждый - что Донбассу мы нужны! Боёв серьёзных долго не слыхали. Войскам «свидомых» снятся те бои… Об Иловайск с Дебальцево сломали Они клыки хвалёные свои. Но мирными деньками и не пахнет. Снаряды и гранаты к нам летят. Чуть с тишиной обвыкнешься – как жахнет… Осколки смертным воем пролетят… Чего брюзжать? И здесь не всё так скверно. Кино покрутим, свяжемся с семьёй, Нельзя впадать в отчаяние, наверно, Чтобы не стать - раздавленным войной. Наш Санька, если времечко случится, (Блокнот и ручка всюду при себе) Поближе к свету в уголок садится, Записывает что-то в тишине. Я заглянуть в его блокнот пытался... Стесняется. «Не время» - говорит. А про себя, ничуть не сомневался, Что он подарит Миру новый «хит». Всё было тихо, мирно на рассвете. Ничто не предвещало новых бед, Но вдруг Сашок увидел в тусклом свете, Какой-то чуть заметный силуэт. Напрягся, к окулярам приложился, Вгляделся в тьму и чётко различил, Как маленький щенок в воронке бился, Забраться наверх не хватало сил. Бедняга лез, карабкаясь по склону, Но лапы кОротки, покуда мал - пострел. Однако, утро двигалось к кордону, Обычно в это время был обстрел. Не долго думая, боец сорвался с места, Блиндаж покинул, нас не разбудив, Презрев «опасность нравов» мест окрестных, Решил беднягу вырвать из беды... Разрывы мин и грохот канонады, Какой там сон, вскочил… и по местам... А где поэт? Я вскрикнул от досады. Егор пожал плечами... Где-то там... Его бушлат был виден в полумраке, Под свистом пуль, среди разрывов мин. Он обползал воронки, буераки И показалось – будто б не один. Как вдруг снаряд взорвался рядом с ними И дым окутал серый силуэт. Земля взлетела клочьями большими: «Ты что творишь! безбашенный поэт». Я заорал, а в сердце защемило. Ну, как же так, для нас ведь смерти нет! Не может быть, чтоб нас судьба забыла… Не может быть, чтобы погиб поэт! Мы кинулись к нему вдвоем с Егором. Разрывы, пули – было не до них. Сашок, ты жив? Мы заорали хором Он шевельнулся и мгновенно стих. Как по команде взрывы прекратились. (Для жертв войне хватило одного) А мы над нашим Шуркою склонились. Не в силах что-то сделать для него. Его я сжал в скупых мужских объятьях, Он прошептал, был голос слаб и тих: Найдите девочку, ну, ту, что - «мы не братья», Я для неё писал вот этот стих... Рука дрожащая держала тонкий листик. Он был испачкан кровью по углам. А были там его простые мысли, Которые писал он ЕЙ… и нам. Погиб наш друг, погиб щенка спасая. Природа смолкла и обстрел затих… А боль жива. Гнетёт не угасая, Но будет жить им сочинённый стих. * * * * «Не сестре, на память» На стихотворение Насти Дмитрук: "Никогда мы не будем братьями" Нам косые дожди не братья. Нам пурга зимой не сестра. Не нужны мне твои объятья. И любовь твоя не нужна. «Никогда мы не станем братьями?» - Ты считаешь? Позволь сказать: Не одна ли, согрев объятьями, Нас ласкала Родина-Мать? Не одна ли земля взрастила, Не один ли отец вскормил? И о верности нас молила - Память павших, кресты могил… А быть может, ты возгордилась, Тем, что слепо играешь судьбой? Иль не видишь, как тьма сгустилась Вместо радуги над тобой? Может быть... мы не станем близкими И не свидимся никогда - Степь, покрытая Обелисками, Породнила нас навсегда. И не стоит в словах куражиться, Пафос твой оставь при себе. Брат – опорой тебе окажется, В горе, в радости и в беде. Вслед за фразами с виду сладкими, С посулАми на злобу дня, Прячет нечисть ухмылки гадкие, За глаза тебя же кляня. Жизнь под пулями правдой полнится, Хочешь, можешь не верить мне. Не успеешь, потом, опомниться, Как окажешься в западне. Вас, убогих, зазря охаживать – Непомерный, напрасный труд. Жизнь нормальную вам налаживать Силы с запада не дадут. Ложь, во истину возведённая. (В том не вижу твоей вины). В латах полчища разведённые - Воины мира и крысы войны. Миром это не может кончится. Ворон злобствует… Быть войне. Жду: когда же нам всем расхочется Жить в таком беспросветном сне. Верю, время настанет светлое, Вновь для всех расцветут сады... А в ветвях два цветка заветные: Братом Я, а сестрою Ты!» (с) _____________ ОСМОТР Как замечательно начали... и все снова кувырком и под откос — в постановке смысловой. Муза нахохлилась, подобралась ручками, поджалась, кулачки вперед... "Ща стихну!". И пошла... и пошла... какая молодец... И надо же было снова в овраг наступить. "Я заорал, а в сердце защемило. Ну, как же так, для нас ведь смерти нет!" -- То есть эти бойцы считают, что для них смерти нет, а для обстреливаемых мирных, в том числе и детей, как? Есть или нет? Сколько погибших из мирного населения? И "для нас" это в каком смысле? Боец ополчения разделяет себя с народом, с гражданскими? Или это установка психологическая такая: "для нас смерти нет!", данная по окопам специальным распоряжением военкома? И они самовнушением занимаются... забыв о сотнях и тысячах жертв? "Мы кинулись к нему вдвоем с Егором. Разрывы, пули – было не до них." -- Летит пуля. — Здравствуйте, соколики! — Да отстань, не до тебя... "Как по команде взрывы прекратились. (Для жертв войне хватило одного)" -- Вы вообще в курсе СКОЛЬКО на Донбассе погибло???? "Нам косые дожди не братья. Нам пурга зимой не сестра. Не нужны мне твои объятья. И любовь твоя не нужна." -- Чего-то напутали Вы. Или это влияние "толерантной Гейропы"? Понятия "брат" и "сестра" никак не совмещаются с "любовью в объятьях". "«Никогда мы не станем братьями?» - Ты считаешь? Позволь сказать: Не одна ли, согрев объятьями, Нас ласкала Родина-Мать?" -- Еше пардону. Вы только что катреном выше писали, что "пурга не сестра" вам. То есть ЛГ "писал". А зачем тогда про "Родину-Мать" в обращении к Дмитрук? Так же, Вы создаете иллюзию, что пользовались документальными материалами (это самое письмо), но при этом не удосуживаетесь продумать как следует текст. "Степь, покрытая Обелисками, Породнила нас навсегда." -- Это общая боль — могилы погибших, но никак не родство!! "С посулАми на злобу дня" -- В этом слове ударение не переносится. "Жду: когда же нам всем расхочется Жить в таком беспросветном сне." -- "Нам всем" это как понять? Донбасс виноват, что госпереворот, что нацизм, что бобмежки со стороны ВСУ... (?). И вот надо только чтобы "всем расхотелось". И жителям мирным Донбасса, по которым сыпят бомбами. Надо чтобы и им расхотелось — жить в беспросветном сне. Угу. Интересное "кино",.. или сон? Возможно Вы, автор, кропали стихо сие на сон грядущий и клевали носом, и чего-то не продумали как следует. "А в ветвях два цветка заветные: Братом Я, а сестрою Ты!" -- Возвращаемся к первым строкам "письма": "Нам косые дожди не братья. Нам пурга зимой не сестра. Не нужны мне твои объятья. И любовь твоя не нужна." Хорошо выспались, хоть?